Мать-Эхидна (ejidna) wrote,
Мать-Эхидна
ejidna

Categories:

Умерла cambala

Это не виртуальный мир. Не виртуальный, а именно живой.
В виртуальном мире не бывает так больно, когда тебе - будто прибоем противолодочную мину - выносит такие новости.
Камбала, Наташа Хаткина, талантливый поэт из Донецка, - мой давний и взаимный ЖЖ друг. Наташины стихи... ну не знаю я, это настоящие стихи, в которых все сказано светло, иронично, иногда - так, что как электрическим током по сердцу.
Они издавались в сборниках, они были здесь, в ЖЖ. Они у меня, да и у многих, - в "Избранном", а главное - в памяти, в душе.
Так никто не умеет, как она. И это не только к стихам относится.
Наташа - светлый, мудрый, легкий, очень и очень близкий мне человек.
Я пока понятия не имею, что случилось.
Ей всего-то пятьдесят с небольшим, и я не могу написать "было".
Ну боже мой, как это.

Сил моих нет. Перечитываю и перечитываю. Все равно не могу поверить, хоть уже вся френдлента полна таких же постов, хоть уже позвонила и переспросила...
И комменты ее читаю к своим постам, и их просто невозможно сейчас читать.

Наталья Хаткина

* * *
Ты, кого нет со мною рядом,
и не будет, как раньше - на "раз-два-три!",
подари мне шарик со снегопадом
и тепло октябрьское подари.

В этом шарике - домик на два окошка,
огонёк мерцает, уютно так
в нашем снежном прошлом ты дышал мне в ладошки,
а я думала, дура: "Какой дурак!"


НИ ПРИ ЧЕМ

Помнишь, мама была самой лучшей из мам,
подарила машинку — и даже две,
и сказала: «Ну кто еще нужен нам?»,
и учила стоять тебя на голове,
и читала на ночь, прижавшись плечом.
«Чтоб быстрее уснуть, посчитаем овец…»
Закопался в подушку, подумал: «Я — молодец…»
и не ведал, что ты — ни при чем, ни при чем…

А сегодня она чужая, кричит: «Дурак!»,
улыбнись, замкнись, отвернись — все не то, не так,
и звонит беспрестанно в какой-то Джанкой — на кой? —
и кричит, и плачет, стуча о стол кулачком…
Закопался в подушку и думаешь: «Я — плохой…»
и не знаешь, что ты — ни при чем, ни при чем.

А потом ты вырастешь — дети, они растут.
У колен завертится мальчик — пускай, раз тут.
Будешь ты для него лучом (калачом, кирпичом),
он, зарывшись в подушку, уснет, не зная, что ни при чем.
Да и ты ни при чем.


Когда б мне умереть во время родов,
я стала бы портретом не стене,
а не врагом "ваще любых народов",
как полагает дочка обо мне.
Была бы я легендой: "Мама пела",
а не печальным фактом: "Воет в ванной",
и дверью бы нарочно не скрипела,
когда дитя увлечено "Нирваной".
Я была бы высокой,
я была бы веселой,
я духами бы пахла,
над деньгами б не чахла,
я была бы иною,
чем все прочие бляди,
я была бы святою
в серебряном черном окладе.
Я бы в дом не водила
всех убогих уродов.
Умереть бы от родов,
умереть бы от родов!..


* * *

Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это тяжко, Господи, век любить,
каждое утро, Господи, каждый день.

Был сквозь окно замерзшее виден рай.
Тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: "Господи, дай!"
- На, - отвечал, - только будешь нести сама.


* * *

Нет у света ничего, кроме тьмы.
Он в ней лилией пророс - и погас.
Кто там плачет в темноте? -Это мы.
Нет у Бога никого, кроме нас.

Неподатливый такой матерьял -
отрастить не получается крыл.
Вот один хотел взлететь - и пропал.
Впрочем, кто-то говорит: воспарил.

То не лилия растет средь зимы -
просто хочется любви - прям сейчас.
Нет у света ничего, кроме тьмы,
Нет у Бога никого, кроме нас.



И вот тут - много еще, и все равно - мало.

http://www.stihi.ru/avtor/sh15&s=0
Subscribe

Comments for this post were disabled by the author